她仰头看着看着，喉咙发紧，眼眶毫无征兆地灼烫起来。胸腔里的空气像被抽干了一般，她顺着干裂的树皮无声滑坐下去，跌跪在潮湿的泥地里。
“三月生魄……”
一声极轻微的呢喃溢出唇齿，没头没尾。
那是少时巴陵旧院里，师父教给她的开篇口诀。后半句该接什么，脑中混沌一片，想不分明。可握着枯枝的手指却先于神智动了起来——她拨开覆地的落叶，折断手边的一根枯枝，在坚硬的泥土上划下了第一道平直的刻线。
巴陵镇偏街那间老旧的四合小院，一到春秋夜里，院中槐树下的青石方桌便直往外沁潮气。
师父总是瘫在竹椅里，翘着二郎腿，抿一口土烧酒，眯着醉眼看她拿粗布反复擦拭石面，嘴里不饶人：“抹匀实些！明早算岔了漏刻宿度，莫要白赖桌子返潮，全是恁自家手懒！”
“师父整日闲着，怎地不自个儿来抹？”
老头儿斜睨她一眼，晃着酒葫芦，理直气壮道：“为师这双手，是留着拨算筹、定星表的，金贵着哩。再者说了，桐丫头擦干净的青石板，为师铺纸落墨，心里才熨帖。”
师父曾说，天象历数，三分在眼里，七分在手上。人心会变，眼睛会欺瞒，唯独落进算表里的墨痕与度数，差不了半厘。
昼刻毕，夜刻起。冬至夜漏五十九，夏至昼漏六十一……不对。
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