那一夜，西厢的灯一直没有熄。
霁尘跪在佛前，念珠重新串好了，攥在手里。
一百零八颗。他数过了，一颗也没少。
可他念不下去。
每念一句，耳朵里就是那一声「霁尘」。又轻又软，尾音拖得那麽长，像有一根舌尖，顺着他的耳廓舔进去。
他闭上眼，就看见井边那个人。
湿透的头发，月光底下的胸口，那一侧挺着的、颜色深深的乳尖。那滴落在他手背上的水，到现在还是烫的。
他鼻子里还是那股味道。药的苦，甘草的甜，被窝里的暖。从墙缝渗过来，渗了一整夜，怎麽也散不掉。
他睁开眼，佛像垂目看着他。
他低下头。
他的僧衣底下，那一处硬得发疼。
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